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Il y a des livres qu'il suffit de regarder pour subir cette métamorphose interne seule offerte par les grandes oeuvres. Ici, ce visage rayonnant sur la couverture qui se heurte à ce titre, déjà trop éloquent. Difficile d'ouvrir ce livre. Douloureux de savoir que ce visage ne rayonne plus et que l'on s'apprête à en lire les dernières expressions, émotions, sensations. Douloureux et gênant, terriblement embarrassant de se sentir comme voyeur d'un dernier souffle. Mais puisque le livre est là, on se dit qu'elle l'a voulu, l'a provoqué, même, ce malaise. Alors on ouvre. Et c'est bon. Mystique, beaucoup, évidemment : la femme était portée par une quête bouddhiste qui lui donne des sonorités de sage. Mais c'est bon. Immédiatement bon d'entendre une voix apaisante, bienveillante envers elle-même, envers la vie, envers nous autres, lecteurs angoissés par la mort.

Ecrit sous la forme d'un journal relatant les derniers mois d'une existence spirituellement, amoureusement, maternellement, amicalement riche, ces Récits se referment comme des complices se séparent d'un sourire sur le quai d'une gare ou d'autres se signent avant de quitter l'église : avec une immense reconnaissance pour ce temps d'écoute offert. Car au delà de la confession, c'est bien une oreille attentive que propose cet ouvrage : une attention à nos propres inquiétudes d'humains trop humains. Et c'est doux, sain, presque saint.

A peine paru -et Christiane Singer disparue- le livre est déjà en tête des meilleures ventes. C'est vrai qu'il y a de quoi être dérangé. Mais le faut-il? Il y a un moment qu'on connaît le succès des témoignages en librairie, parmi lesquels bien des récits de confidences malsaines, exhibitionnistes et obscènes, bref d'une vanité qui n'a d'égal que leur inutilité. Des témoignages à vite oublier au bénéfice de ceux qui, plus rares, font oeuvre de générosité, parce qu'ils savent, en toute modestie voire égoïsme, s'adresser au lecteur au point d'en changer quelque regard sur l'existence. Celui-ci fait partie de ceux-là.